PRESSÁGIO

A louca

tem cabelos desgrenhados

de algodão sem brilho,

roupa suja, puída,

igual a vida que escolheu.

A última palavra que emitiu

envelhecera há décadas,

agora omite frases, gritos,

declarações tardias

de amor.

Fica horas

na cadeira de balanço

com um sorriso desvalido

recosturando o passado

que rasgara

com o adeus desprecavido.

Não raro,

permite que uma lágrima escorra

pela pele opaca.

(Ela é louca! Quem se importará?)

Não foi a esclerose

que deixou sequela

naquela mão que os olhos plangentes vigiam

diuturnamente.

(Não há atrofia

- como todos acreditam)

A mão fechada

guarda um tesouro,

o elo do arrependimento:

um anel

de compromisso.

Quem sabe o par repouse

em outra mão

com outro louco

que o amor

diagnosticou.

Maurício Cavalheiro – 12/09/2013